Eliška ani nezakňučela. Z hrdla jí vyšlo jen tlumené zasténání, když ji těžká teniska Tomáše zasáhla přímo pod žebra. Moje fena, stará německá ovčačka s očima zamlženýma šedým zákalem, k němu přitom jen přišla přivonět. Dělala to vždycky. Byl to její tichý obřad přijetí hosta – pomalý, důstojný a naprosto neškodný.
„Zmlkni s tou čoklinou!“ oklepal si Tomáš podrážku o trávník, jako by mu srst zanechala na botě špínu, která nejde smýt. „To je tu psinec, Terezo. Člověk si nemá kam sednout a pořád mu něco leze pod nohy.“
Upřeně jsem sledovala jeho nohu. Tenisky byly nové, z nějaké limitované kolekce, s křiklavě oranžovými detaily. Tomáš měl slabost pro všechno nápadné a drahé. V poslední době se mu začalo dařit – rozjel síť automyček, koupil parcelu na stavbu obchodního stánku – a najednou vystupoval, jako by mu patřila celá Ostrava i s okolím.
Pavel seděl vedle něj. Zůstal strnule sedět s vidličkou, na které měl napíchnutý kousek rajčete. Podíval se na bratra, potom na mě a nakonec na Elišku, která se pomalu sunula ke schodům, zadní tlapy za sebou sotva vláčela.
„Tomáši, to jsi nemusel…“ hlesl Pavel. „Je stará. Nikomu by nic neudělala.“
„Já nestojím o to, aby mi ‚nic neudělala‘!“ odsekl Tomáš a odstrčil talíř, jako by byl doma. „Chci se normálně najíst, ne čichat psí smrad. Když už si neumíš zjednat pořádek, Terezo, dej ji do kotce. Nebo ji nech utratit, stejně jí moc času nezbývá.“
Neodpověděla jsem. Nikdy nereaguju hned, když ve mně všechno začne pomalu zamrzat pod tenkou vrstvou ledu. Možná je to deformace z práce – roky nad mapami, parcelami a hranicemi mě naučily, že křik souřadnice neposune. To dokážou jen papíry.
Klekla jsem si k Elišce přímo do prachu. Pod dlaněmi jsem cítila, jak se jí tělo chvěje pod řídkou srstí. Mosazná přezka na starém obojku se slabě zaleskla ve slunci. Opatrně jsem jí prohmatala žebra. Zdála se v pořádku. Opatrně mi olízla ruku – jazyk měla horký a drsný.
„Terezo, co tam děláš? Pojď zpátky,“ mávl Tomáš rukou a doléval víno. „Všechno vystydne. Snad ses neurazila? Je to jen pes. Pavle, díval ses na ty papíry k pozemku u Irkutské? Už jsem tam začal stavět plot.“
Pavel přikývl, očima se mi vyhnul.
„Jo, koukal jsem na to. Vypadá to čistě.“
Pomalu jsem se narovnala. V hlavě mi něco cvaklo. Irkutská. Parcela 74-bis. Ten kout znám nazpaměť. Před třemi měsíci jsme tam s oddělením kontrolovali hranice podle regulačních čar.
„Tomáši,“ pronesla jsem klidně, téměř lhostejně, „ten plot dáváš přesně na hranici, nebo sis kousek přidal směrem k silnici?“
Ušklíbl se a vítězoslavně se na mě podíval.
„Jaký přidal? Vzal jsem si tři ary navíc. Stejně je to městský kus pustiny, nikoho to nezajímá. Předseda družstva přimhouřil oko za láhev dobrého pití. Stánek bude o metr a půl širší. To je přece větší tržba.“
„To chápu,“ přikývla jsem. „Tržba je důležitá.“
Ani netušíš jak, pomyslela jsem si.
Tomáš se rozpovídal o tom, jak obchází stavební předpisy, jak má „všechno ošetřené“ na úřadě a že z obyčejného stánku brzy vyroste celý komplex. Mluvil hlasitě, rozhazoval rukama a oranžové pruhy na jeho botách mi kmitaly před očima jako výstražná světla.
Pavel mu přikyvoval. Vždycky mu přikyvoval. Tomáš byl ten schopný, průbojný, úspěšný. My s Pavlem jsme byli jen zaměstnanci s pevnou pracovní dobou a výplatou, která chodí pravidelně, ale nikdy nezáří.
„Eliško, pojď,“ zavolala jsem tiše.
Zvedla se a stále se lehce třásla. Vešly jsme do domu. Zavřela jsem za sebou dveře a odřízla tak hluk z verandy – cinkání příborů i Tomášův sebejistý, těžký smích.
V pracovně bylo příjemné chladno. Posadila jsem se ke stolu, otevřela notebook a chvíli nechala prsty nehybně spočívat na klávesnici. Pak jsem se přihlásila do systému, který používám v práci, a zadala přístupové údaje, protože některé hranice se neposouvají kopnutím, ale jediným správně zadaným číslem.