V koutcích mu ale nepatrně cukalo. Když se někdo pokouší vystrojit okázalou slavnost za cizí peníze, musí počítat s tím, že mu v nejdůležitější chvíli místo luxusu nabídnou obyčejnou tresku.
Tím však celá fraška samozřejmě neskončila. Ve hře pořád zůstávala restaurace.
Asi za hodinu mi na telefonu vyskočilo další oznámení. Platba zamítnuta. Restaurace „Imperial“. Částka: 18 750 Kč.
Tentokrát už Dana Krejčíová nezavolala. Neměla z čeho doplatit zbytek a její pýcha jí nedovolila znovu žadonit.
Záloha, kterou předtím složila, jí podle přísných podmínek rezervace propadla.
Do výročí zbývaly dva dny. Dana Krejčíová proto začala horečně obvolávat pozvané a oznamovat jim, že se oslava přesouvá na chatu. Potraviny musela nakoupit ze svých vlastních, těžce střežených úspor, od nichž se loučila skoro s tělesným utrpením.
Místo pompézního sálu v Imperialu se hosté sešli na verandě. Namísto křišťálových lustrů svítily obyčejné chatové žárovky, kolem nichž se už v červencovém šeru motaly můry.
A místo kulinářských zázraků vysoké gastronomie se na stole objevila poctivá klasika levné rodinné hostiny.
S Tomášem jsme dorazili přesně, předali krabici s robotickým vysavačem a nenápadně se usadili na kraj stolu.
Dana Krejčíová seděla v čele. Měla na sobě staré vínové šaty, protože Nikola Tesařová po odstřižení od cizích finančních injekcí nekoupila nový model ani sobě, natož aby půjčila matce peníze.
Švagrová se tvářila kysele a bez chuti se rýpala vidličkou v talíři. Vztah mezi matkou a dcerou dostal pořádnou trhlinu ve chvíli, kdy Nikola zmizela od pokladny na rybím trhu.
Nejkrásnější ze všeho byl ovšem jídelníček.
Přejela jsem pohledem prostřený stůl.
Mísa krabího salátu, který se v letním horku začínal nebezpečně rozjíždět. Servelat nakrájený na pořádné tlusté plátky. Loňské nakládané patizony, narychlo vytažené z chatového sklepa. Domácí karbanátky, horké a lesknoucí se tukem, složené nejméně z poloviny z pečiva.
Žádný jeseter. Žádný kaviár.
Tchyně s výrazem truchlící vdovy okusovala obyčejné smažené kuřecí stehno. Snažila se sedět vzpřímeně a držet malíček noblesně odtažený, jenže kuřecí kost v ruce nemilosrdně bořila představu dámy z vyšší společnosti.
„To kuřátko je výborné, paní Krejčíová,“ pronesla jsem dost hlasitě, aby mě slyšeli i ostatní, a s chutí jsem zakřupala okurkou. „Úplně se rozpadá na jazyku.“
Tchyně po mně střelila pohledem, kterým by se dal zapálit ubrus.
„Dala jsem si záležet,“ zamručela podrážděně, aniž by se na mě pořádně podívala.
„A kde je ta ryba?“ zeptala se bezelstně teta Jana Malířová, tchynina sestřenice, která přijela z Ostravy. „Dano, vždyť jsi mi do telefonu pořád vykládala o nějakém jeseterovi. Já od rána skoro nic nejedla, šetřila jsem si místo!“
Nad stolem se rozlilo ticho. Všichni najednou sklopili oči do talířů. Nikola uhnula pohledem. Tomáš si odkašlal do pěsti, aby zamaskoval smích.
Tvář Dany Krejčíové se zalila temně rudou barvou. Pečlivě vybudovaná fasáda se jí hroutila přímo před užaslým ostravským příbuzenstvem.
„Jeseter…“ Tchyně naprázdno polkla. „Jeseter teď není moderní. Je to těžké jídlo. V takovém vedru ho lékaři výslovně nedoporučují. Dneska máme dietní menu. Zdravou stravu.“
„Vážně?“ protáhla zklamaně teta Jana a napíchla si na vidličku kus špeku. „Tak když dieta, tak dieta. A já si myslela, že si dopřejeme něco extra.“
Naklonila jsem se k tchyni.
„Paní Krejčíová,“ zašeptala jsem s nejněžnějším úsměvem, jakého jsem byla schopná, „mohla byste mi vrátit moji kartu? Zítra musím zaplatit služby a elektřinu a plast máte pořád u sebe.“
Dana Krejčíová ztuhla. Obličej se jí zkřivil do grimasy člověka, kterému právě do sklenky drahého šampaňského spadla moucha.
Beze slova otevřela kabelku, roztřesenými prsty vylovila moji černou kartu a mrštila ji na stůl. Přistála hned vedle talíře, na němž osaměle ležela ohlodaná kuřecí kostra.
„Vezmi si ji,“ odsekla vztekle. „Stejně z ní není žádný užitek.“
„Ale kdepak,“ vzala jsem kartu opatrně mezi prsty, otřela ji ubrouskem a zasunula zpátky do peněženky.
Pak jsem se na ni spokojeně podívala a dodala:
„Užitečná byla velmi. Pomohla nám všem zjistit, že rodinná štědrost končí přesně tam, kde začínají vlastní úspory. A uznejte sama, tahle lekce nás nakonec nevyšla nijak draho.“
Od té doby mě Dana Krejčíová už nikdy nepožádala o peníze. Ani o půjčku. Zřejmě byla vzpomínka na hromadu nezaplacených ryb natolik silná, že přebila i její vrozenou drzost.
A slavnostního jesetera u nás doma od té doby připravuji jen já — pro manžela, při výjimečných příležitostech a výhradně za své. K dobré rybě se totiž cizí peněženka nepodává.