„Nikolo, proboha, proč stojíš mezi dveřmi? Pojď dál. Trochu jsem se tu zabrala,“ ozval se hlas mé švagrové a přehlušil rovnoměrné hučení digestoře.
Michaela, dvaačtyřicetiletá sestra mého muže, stála uprostřed mojí kuchyně, jako by jí patřila. Měla na sobě dokonale vyžehlený béžový kardigan, na krku se jí leskl zlatý řetízek a v rukou pevně svírala baňatou plastovou krabičku s mými vyhlášenými masovými kuličkami ve smetanové omáčce. Na stole byla vyrovnaná celá řada stejných dóz, skoro jako zavazadla při celní kontrole. Vedle toho dokořán zela otevřená zásuvka mého mrazáku.
Beze slova jsem pověsila klíče na háček. Směna na havarijní službě mi ten den skončila o dvě hodiny dřív, protože ve vedlejší čtvrti došlo k velkému výpadku vody a řízení zásahu převzal hlavní inženýr. Jako dispečerka jsem na překvapení zvyklá. Za jediný den mi rukama projdou desítky prasklých potrubí, utržených ventilů a tlakových rázů v topných soustavách. Mimochodem, tlakový ráz vznikne ve chvíli, kdy se kvůli prudkému uzavření vody náhle zvýší tlak v potrubí a systém to prostě neunese. Právě teď mi něco podobného probíhalo v hlavě.
Přistoupila jsem ke stolu. Michaela se pokusila usmát, jenže ten úsměv byl napnutý a nepřirozený jako vytahaná guma od starých kalhotek.
„Petr říkal, že jsi toho navařila hromadu,“ prohodila. „A já mám, jak víš, čtvrtletní uzávěrky. Vůbec nemám čas stát u sporáku. Tak jsem si řekla, že si na víkend vezmu pár krabiček.“
Pár krabiček. Na stole jich stálo přesně osm. Uvnitř ležely výsledky mých dvou volných dnů, úhledně naskládané a pečlivě popsané. Pracuju podle klouzavého rozvrhu, a abych po dvanáctihodinové směně neskončila u suchého rohlíku nebo sendviče, vařím si do zásoby. Dělám vývary, dusím maso, připravuju pracnější přílohy a hotová jídla pak mrazím. Jedno pravidlo je zásadní: polévky s bramborami do mrazáku nikdy nedávejte. Při nízké teplotě škrob zkrystalizuje a brambory potom zesládnou a rozpadnou se do protivné houbovité konzistence. Zato masová ragú a kuličky ve vakuu vydrží skvěle, bez ztráty chuti i struktury. Byl to můj nedotknutelný fond. Moje pojistka na večery, kdy už nechci udělat ani krok navíc.
„Michaelo,“ řekla jsem klidně a stáhla si lehký plášť z ramen. „Jak ses sem vlastně dostala? Já doma nejsem. Petr taky ne.“
„Ale prosím tě, proč ty výslechy?“ mávla švagrová bezstarostně rukou s perfektní manikúrou a natáhla se po dóze s hovězím gulášem. „Petr mi dal svůj náhradní klíč. Řekl: ‚Míšo, stav se kdykoli, Nikola stejně ráda vaří, jí to vadit nebude.‘“
Pomalu jsem vydechla. Petr, můj zákonný manžel, prodavač autodílů s platem, který se měl už roky „každou chvíli zvednout“, se očividně rozhodl zahrát si na štědrého pána. Jenže na můj účet.
Bez dalšího slova jsem došla ke stolu. Vzala jsem Michaele z rukou krabičku s masovými kuličkami a vrátila ji do mrazáku. Potom přišel na řadu guláš. A hned po něm nádoba s plněnými paprikami.
„Hej, co to děláš?“ vyjela Michaela, zatímco sledovala, jak se její „úlovek“ vrací tam, kam patří. „Já už jsem si v hlavě poskládala jídelníček na celý týden!“
„Tak si ho poskládej znovu,“ odsekla jsem stručně a zavřela dvířka mrazáku. „A teď polož klíč na stůl.“
Michaela se narovnala. V očích se jí mihla přesně ta jejich rodinná nadřazenost, kterou s bratrem zapínali pokaždé, když si někdo dovolil sáhnout na jejich pohodlí.
„Nikolo, chováš se úplně nepřiměřeně. Jsme přece rodina. Příbuzní si mají pomáhat. My se Šimonem splácíme hypotéku, děti rostou a jejich kroužky jsou další pořádná zátěž.“