– Kateřino, tuhle misku si radši nedávej. Je tam majonéza. Víš přece, že ti to nesvědčí, – pronesl Petr Čermák, aniž by odtrhl oči od masa syčícího na grilu. A pobaveně se zasmál.
U stolu nás sedělo dvanáct. Letní terasa u našeho domu, večerní vzduch provoněný kouřem a kořením. Špízy jsem chystala od rána. Marinádu jsem ladila tři roky, než jsem byla spokojená. A ten „nebezpečný“ salát? Samozřejmě taky moje práce.
Sedm let se to opakovalo pořád dokola. Už od chvíle, kdy ho Matěj Tkadlec přivedl na první návštěvu. Petr si mě tehdy přeměřil od hlavy k patě, hvízdl a utrousil: „Takže ty máš slabost pro výrazné křivky, jo?“ Usmála jsem se. Připsala jsem to trapnému humoru.
Jenže to nebyl vtip. Byl to zvyk.
S Matějem jsme se brali před osmi lety. Mně bylo čtyřicet, jemu třicet osm. Pro oba druhé manželství. On projektant v inženýrské kanceláři, já už měla rozjetou druhou pobočku své cukrářské značky Sladké pokušení. Vybudovala jsem ji od nuly, bez půjček a bez rodinných peněz. Tři roky jsem do firmy vracela každou vydělanou korunu. Když jsme měli svatbu, fungovaly dvě provozovny. Dnes je jich pět.
Petr byl Matějův kamarád od první třídy. Společné dětství, vojna, každoroční říjnové rybaření. Pro Matěje něco jako bratr. Chápala jsem to. A právě proto jsem tolik let mlčela.
Petr vlastní reklamní agenturu s názvem Breeze Media. Vytvářejí vizuální identitu, obaly, kampaně na sociálních sítích. Daří se mu slušně, to mu neberu. Co ale netušil, byla jedna drobnost. Před šesti lety jsem hledala někoho na kompletní rebranding – nový vizuální styl, menu, cedule i obaly. Moje manažerka Aneta Mlynářová oslovila tři firmy. Breeze Media nabídla nejlepší podmínky. Smlouvu jsem uzavřela přes svou společnost Cukrárna Plus s.r.o., kontaktní osobou byla Aneta. Petr tak šest let pracoval pro mou síť a neměl ani ponětí, že faktury mu pravidelně hradí manželka jeho nejlepšího přítele.
Ročně to dělalo čtyři miliony osm set tisíc korun. Tolik činil náš rozpočet na jeho služby – grafika sezónních kampaní, návrhy nových poboček, správa sítí. Každý měsíc odcházelo čtyři sta tisíc přesně načas.
Matěj o tom věděl. Požádala jsem ho, aby o tom Petrovi neříkal. Nechtěla jsem míchat byznys s jejich přátelstvím. A on to respektoval.
Petr si mezitím dál utahoval.
Ten večer na terase jsem položila na stůl poslední talíř s pečenou zeleninou a posadila se k Matějovi. Petr už rozléval víno. Jeho žena Hana Mlynářová seděla naproti a upřeně hleděla do talíře – pokaždé, když Petr začal, dělala totéž.
– Kateřino, do léta bys s tím fakt mohla něco udělat, – poznamenal lehce, když Haně podával sklenku. – Plavky nosíš normálně, nebo se radši schováváš za pareo?
Nad stolem se rozhostilo ticho. Někdo si odkašlal. Matěj mi položil ruku na koleno. Známé gesto: Vydrž. On to tak nemyslí.
Zvedla jsem číši a zadívala se na Petra.
– A ty už máš splacený úvěr na kanceláře? – zeptala jsem se klidně. Věcně. Věděla jsem, že měli problémy s nájmem, protože Aneta jednou vysvětlovala zpoždění návrhů právě tímhle.
Úsměv mu na okamžik ztuhl.
– Jak víš něco o mojí kanceláři? – protočil sklenici v prstech. – To ti řekl Matěj? No teda.
Matěj mlčel.
Dopila jsem víno. Petr rychle stočil řeč k fotbalu, dovoleným a nové káře. Klasický repertoár. Řekla jsem si, že to přejde jako vždycky.
Když hosté odjeli, stála jsem u dřezu a myla nádobí. Matěj mě zezadu objal.
– Promiň mu to. On je prostě takový.
– Vím přesně, jaký je, – odpověděla jsem tiše. – Ale to není omluva.
Políbil mě do vlasů a šel spát. Já zůstala stát u tekoucí horké vody, která mě vůbec nehřála. Cítila jsem jen únavu. Sedm let stejných poznámek. Stejných tichých stolů. Stejných omluv.
O měsíc později Petr zavolal. Slavil dvaačtyřicet.
Upekla jsem dort. Možná zbytečné gesto, ale jsem cukrářka. Tři patra, čokoládová poleva, karamelové ozdoby. Šest hodin práce. Korpusy zvlášť, krém zvlášť, dekor zvlášť. Váha skoro čtyři kila.
Matěj nesl krabici k autu opatrně, jako by v ní vezl novorozeně.
– Je nádherný, – usmál se. – Petr bude v šoku.
Byl. Jen úplně jinak, než jsme čekali.
Asi dvacet hostů. Restauraci, kterou si Petr na oslavu pronajal.