„Uklízečkám oběd nenáleží,“ odfrkla si administrátorka, aniž tušila, že přede mnou stojí majitelka celé sítě restaurací.
„Ten hrnek odneste. To není pro vás,“ pronesla ostře a dvěma prsty ode mě odstrčila sklenici s čajem, jako by se jí štítila dotknout.
Stála jsem u stolku pro zaměstnance ve vybledlé zástěře. Vedle ležela moje taška, na hraně desky cinkly klíče a podlaha na chodbě se ještě leskla po vytírání.
„Kuchařka mi říkala, že po úklidu si můžu dát jídlo s ostatními,“ odpověděla jsem klidně. „Směna je dlouhá.“
„Kuchařka tady o tomhle nerozhoduje,“ zvedla administrátorka oči od telefonu. „Strava je pro normální personál. Dočasné uklízečky přijdou, umyjí, co mají, a zase zmizí.“
„Pracuju tu od rána.“
„A co má být?“ ušklíbla se. „Za práci dostanete zaplaceno. Oběd se k vašemu hadru automaticky nepřidává.“
Podívala jsem se na hrnek, který odsunula dál, jako by se i čaj mohl ušpinit mou přítomností. Bylo důležité neodpovědět hned. Nepřišla jsem sem kvůli talíři polévky, ale kvůli pravdě.
„Jak se jmenujete?“ zeptala jsem se.
„Gabriela Moravecová,“ řekla důrazně. „A k čemu vám to bude?“
„Abych si to zapamatovala.“
„Radši si zapamatujte něco jiného,“ naklonila se ke mně blíž. „V mém sále se zbytečné otázky nepokládají.“
Neměla ponětí, že tenhle sál, služební stolek, kuchyně za zdí i všechny restaurace v síti patří mně. A zatím to vědět ani neměla.
Jmenuji se Anna Moravecová. Je mi osmapadesát a za roky práce jsem se naučila poznat rozdíl mezi člověkem unaveným a člověkem drzým. Gabriela Moravecová unavená nebyla. Byla jen přesvědčená, že se jí nemůže nic stát.
Vlastnila jsem čtyři restaurace. Začínala jsem kdysi malou kavárnou, kde jsem sama přebírala zboží, myla zeleninu a večer počítala tržbu do poslední bankovky. Podnik se časem rozrostl a já se postupně stáhla z každodenního řízení.
Poslední tři roky měl provoz na starosti můj synovec Petr Kovář. Bylo mu šestatřicet. Mluvil rychle, nosil drahé hodinky, dokázal lidi přesvědčit a pravidelně mi nosil pečlivě upravené přehledy.
Podle něj byli zaměstnanci spokojení, hosté se vraceli, náklady zůstávaly pod kontrolou a občasné stížnosti prý pocházely jen od těch, kterým se nechtělo pracovat. Jenže v poslední době působily výkazy až příliš uhlazeně, jako by je netvořil skutečný život, ale pravítko.
Pak mi někdo doručil nepodepsanou obálku. Uvnitř byla kopie seznamu stravování personálu a krátký vzkaz: „Přijďte do pobočky v Sadové ulici jako obyčejná uklízečka.“
A tak jsem přišla.
Použila jsem své dívčí příjmení, nechala se najmout přes externí firmu na jednu dočasnou směnu, oblékla si starý kabát a uvázala šátek. Vlasy jsem schovala, brýle odložila. V té podobě by mě nepoznal ani člověk, který mě běžně vídal na poradách.
Prvních pár hodin jsem beze slova myla podlahu v sále, utírala parapety a vynášela odpadky. Zaměstnanci po mně opatrně pokukovali, jako po každém nováčkovi, kterému ještě nikdo nevysvětlil, na co se tu nesmí ptát.
Kuchařka Lucie Švecová, drobná žena s unaveným obličejem, přede mě nakonec postavila čaj.