Nechat si však nastěhovat do vlastního bytu dospělého muže, který bez cizí pomoci nezvládne ani obyčejný provoz domácnosti, byla věc úplně jiná.
Přesně po týdnu se ozvalo nesmělé zazvonění.
Za dveřmi stál Petr Krejčí. Sám. Vypadal pomačkaně, provinile a tak nešťastně, že by se nad ním snad i cizí člověk slitoval.
„Terez… já… vrátil jsem se,“ přešlápl rozpačitě z jedné nohy na druhou. „Mámě už je mnohem líp. Tlak má v normě. Řekla, že všechno zvládá sama.“
Zůstala jsem stát uprostřed dveří, ruce založené na prsou, a neuhla jsem ani o centimetr.
„To je ale zázračné uzdravení. O tom by se mělo psát do odborných časopisů,“ poznamenala jsem suše. „Takže poslouchej, Petře. Tímhle prahem projdeš jen za podmínek, které určím já.“
Sklopil hlavu a ani se nepokusil odporovat.
„Zaprvé,“ pronesla jsem pomalu a zřetelně, „mi teď hned pošleš na účet peníze za tu matraci, kterou jsi koupil ze společných peněz.“
Petr beze slova vytáhl telefon.
„Zadruhé si sám objednáš stěhováky. A zítra ta věc zmizí z mojí ložnice.“
Přikývl.
„A zatřetí,“ pokračovala jsem, „jestli se ještě jednou dozvím, že jsi někomu něco slíbil za mými zády, nebo že jsi komukoli dal klíče od mého bytu, odjedeš za maminkou i s kufry a žádostí o rozvod. Vyjadřuju se dost jasně?“
„Jasně,“ odpověděl tlumeně a otevřel bankovní aplikaci.
„A klíče,“ dodala jsem.
Petr mlčky sundal z kroužku klíče od bytu a položil mi je do dlaně.
Teprve v tu chvíli jsem po týdnu poprvé ustoupila ode dveří.
V sobotu pak začalo druhé dějství slavnostního ústupu.
Nejdřív dorazili stěhováci a odnesli matraci. Zabalená v původní fólii už nepůsobila jako zdravotní pomůcka, ale spíš jako důkaz hanby.
Potom přijela Hana Mlynářová, aby si odvezla zbytky svého neuskutečněného tažení: krabice, křišťál a sen o tom, jak do mé ložnice postaví rumunskou vitrínu.
Všechno odnášela k výtahu mlčky, zatímco ji z chodby bedlivě pozorovala Eva Švecová. Její pohled byl tak pronikavý, jako by sousedku skenovala od hlavy až k patě.
Z někdejší velitelské držení těla Hany Mlynářové nezbylo vůbec nic. Už nerozdávala rozkazy, nezvedala bradu a na dveře mé ložnice se ani nepodívala.
Eva Švecová si samozřejmě nedokázala odpustit poznámku.
„Haničko, a co ten úřad? Vždyť jste se tu přece chtěla přihlásit k trvalému pobytu, ne?“
Hana Mlynářová k sobě přitiskla krabici s křišťálem tak pevně, jako by v ní vezla poslední trosky svého generálního štábu.
„Rozmyslela jsem si to,“ procedila mezi zuby.
„To se stává,“ řekla jsem klidně. „Někdy člověku stačí týden rodinného štěstí, aby si zase vzpomněl, kde vlastně bydlí.“
Týden strávený s vlastním synem zabral u Hany Mlynářové lépe než jakékoli léky.
Na tlak, na samotu a hlavně na zvyk žít pohodlně na cizí účet.