Nahlas jsem to ale neřekla.
„Podepiš to tady,“ ukázala Viktorie Němecová nalakovaným nehtem na prázdnou linku dole na stránce. „A my už tě nebudeme dál obtěžovat.“
Zvedla jsem oči od papíru a podívala se jí přímo do tváře. Mohlo jí být kolem pětatřiceti. Upravená, sebejistá, zvyklá, že věci jdou podle ní. V mé kuchyni seděla s takovou samozřejmostí, jako by tu měla svoje místo. Jako by snad ona byla ta, které se něco dluží.
„K čemu to má být?“ zeptala jsem se klidně.
Viktorie se narovnala, jako by čekala právě na tuhle otázku.
„Protože s Martinem plánujeme rodinu,“ oznámila. „Chceme si vzít hypotéku, potřebujeme dát dohromady základ na vlastní bydlení. Chybí nám sto tisíc korun. Když se vzdáš výživného, za rok a půl to dorovnáme. Jenže takhle ti každý měsíc posílá peníze a nám to prostě nevychází.“
Každý měsíc. Skoro jsem se zasmála. Za poslední dva roky přišlo jedenáct plateb z celkových čtyřiadvaceti. Tomu říkala každý měsíc? Zajímalo by mě, jestli jí Martin Urban tvrdil, že platí poctivě. Nebo jestli jí lhal i o částce.
Neopravila jsem ji. Zatím ne. Jen jsem si založila ruce na prsou a nechala ji mluvit.
„Ty přece pracuješ,“ pokračovala Viktorie. Na tykání přešla bez zaváhání, jako by mezi námi existovala nějaká důvěrnost. „Zvládáš to sama. Kluk má co na sebe, má boty, všechno. K čemu ti ty alimenty jsou? Je to jen formalita.“
Formalita. Tři tisíce osm set padesát korun měsíčně. Pro ni možná prázdné číslo v tabulce. Pro mě kroužek robotiky, kam Tomáš Řezník chodí každé úterý. Zimní bunda, kterou jsem mu kupovala v listopadu. Tři návštěvy zubaře, protože dětské zuby se neptají, jestli zrovna vychází rozpočet.
Viktorie čekala, co řeknu. Prsty bubnovala o stůl. Nehty měla vínové, špičaté, dokonale stejné. V její hlavě to zřejmě bylo celé strašně jednoduché: stačí podpis a problém zmizí.
„Martin ví, že jste tady?“ zeptala jsem se.
Nastalo ticho. Jen kratičké, sotva na vteřinu, ale nepřehlédla jsem ho. Viktorie si popotáhla kabelku výš na kolena.
„Je to naše společné rozhodnutí,“ pronesla.
„Jestli je opravdu společné, ať přijde on,“ řekla jsem. „Ať si sedne naproti mně a řekne mi do očí: můj syn mě nezajímá a nechci na něj platit. Potom se můžeme bavit dál.“
Viktorie přimhouřila oči. S takovou odpovědí zjevně nepočítala. Přišla za unavenou, tichou bývalou ženou, která se lekne, vezme propisku a udělá, co se po ní chce. Jenže já se nelekla. A papír jsem nepodepsala.
„Ty to nechápeš,“ ztvrdl jí hlas. „Martin to má těžké. Je rozpolcený mezi vámi. Ty z něj taháš peníze a on se snaží začít znovu žít.“
Taháš peníze. Zastrčila jsem si uvolněný pramen vlasů za ucho a odvrátila se ke sporáku. Zapnula jsem konvici. Ne proto, že bych měla chuť na čaj, ale potřebovala jsem zaměstnat ruce. Potřebovala jsem se otočit, aby mi neviděla do obličeje. Voda začala hučet, pak se prudce rozbublala. Nalila jsem ji do hrnku, vhodila sáček máty a čekala, až se nálev zbarví. Zelenavá pára stoupala vzhůru a mísila se s jejím parfémem. Čaj chutnal hořce, zapomněla jsem na cukr. Přesto jsem ho dopila ve stoje u okna a cítila, jak se mi její pohled zarývá do zad.
„Já z něj žádné peníze netahám,“ řekla jsem, aniž bych se otočila. „Dostávám jen to, co určil soud. Ani korunu navíc.“
„Soud, pořád soud,“ odfrkla si Viktorie. „Normální lidi se umějí domluvit.“
Vrátila jsem se ke stolu a posadila se proti ní. Mezi námi stál hrnek, ještě horký, s tenkým proužkem páry.
„Já se domluvit zkoušela,“ odpověděla jsem. „Letos už dvakrát. Poprvé jsem mu poslala přesný rozpis dluhu — za které měsíce nezaplatil a kolik chybí. Přečetl si to a neodepsal. Podruhé jsem mu navrhla splátkový kalendář. Dva tisíce pět set měsíčně navíc k běžnému výživnému. Souhlasil. A hned další měsíc neposlal ani korunu.“
Viktorie mlčela. Pak prudce trhla jezdcem na kabelce. Nervózně, skoro vztekle.
„Dobře,“ vydechla. „Když to po dobrém nejde, zavolám mu. Tady a teď. A řekne ti to sám.“
Vytáhla telefon a vyhledala číslo. Já jsem neřekla nic. Jen jsem letmo pohlédla k polici. Můj mobil tam stál opřený rovně, červená tečka nahrávání sotva znatelně poblikávala.
Viktorie stiskla volání a zapnula hlasitý odposlech.
Jedno zazvonění. Druhé. Při třetím to Martin Urban zvedl.
„Viki, co je?“
Jeho hlas zaplnil kuchyň. Ostrý, podrážděný, netrpělivý. Neslyšela jsem ho déle než půl roku. Naposledy tehdy, když jsem mu volala, abych mu připomněla Tomášovy narozeniny. Řekl jen „jo, dobře“ a už se neozval.
„Jsem u tvojí bývalé,“ prohlásila Viktorie nahlas, skoro teatrálně. „Nechce to podepsat. Promluv s ní.“
Na druhé straně se rozhostila pauza. V pozadí bylo slyšet tlumené brumlání televize.
„Viki, říkal jsem ti, ať si to vyřídíš sama,“ zavrčel. „Mě už tyhle ženské tahanice nebaví.“
Ženské tahanice. Jeho dítě. Jeho výživné. Jeho dluh. A on tomu říkal ženské tahanice. Stála jsem u okna, svírala hrnek oběma rukama a mlčela. Byl už studený, ale neodložila jsem ho. Potřebovala jsem se něčeho držet.
„Martine, ona to nechápe,“ zvýšila Viktorie hlas. „Vysvětli jí to normálně. Řekni jí, že jste se tak dohodli.“
„Hele, ať to prostě podepíše,“ odsekl. „Mám těch scén plné zuby. Chce peníze? Tak ať pracuje. Já už jsem unavený.“
O Tomášovi neřekl ani slovo.