Pronesla to tak potichu, že Kryštof hned nechápavě zvedl hlavu.
„Cože?“
„Říkám, že jsem to pochopila. Už jsem pochopila úplně všechno.“
Natálie sáhla po telefonu, vzala kabelku a vstala od stolu. Notářka jen nepatrně povytáhla obočí, skoro tak nenápadně, že by si toho člověk nevšiml.
„Natálko, kam jdeš?“ ozval se hlas její tchyně, najednou tenký a ostrý jako špendlík. „Tohle se má podepsat.“
„Dneska ne,“ odpověděla Natálie.
A odešla.
Venku vládl září. Takové to zvláštní září, kdy se léto ještě drží zuby nehty, ale ve vzduchu už je cítit něco jiného — chladnějšího, střízlivějšího, bez zbytečných nadějí. Kráčela po chodníku a ani jednou se neotočila. Za jejími zády někde bouchly dveře, pak uslyšela Kryštofův hlas. Zavolal na ni jednou, potom znovu, tentokrát hlasitěji.
Natálie nezpomalila.
Sedm milionů nikam neuteče. Jestli někam zmizí ona, to se teprve uvidí.
Kryštof ji dostihl až u přechodu.
„Co si to, prosím tě, dovoluješ?“ vyhrkl a chytil ji za loket, aby ji otočil k sobě. Obličej měl zrudlý, oči plné vzteku. „Máma tam sedí, notářka čeká, a ty předvádíš takové divadlo!“
Natálie sklopila pohled k jeho prstům sevřeným kolem své paže. Pustil ji. Ne hned, ale nakonec ano.
„Já žádné divadlo nepředvádím,“ řekla klidně. „Jen čtu dokumenty. To se člověk učí už od první třídy.“
„Vždyť je tam všechno napsané normálně!“
„Je tam napsáno ‚bezúplatný převod‘. To není totéž jako ‚dočasně‘, Kryštofe.“
Otevřel ústa, jako by chtěl okamžitě odpovědět, jenže žádná slova z něj nevyšla. V jeho pohledu se na zlomek vteřiny mihlo cosi jako nejistota. Trvalo to sotva okamžik. Pak se zase přepnul do známého tónu.
„To je právnická formulace. Tak se to prostě píše. Notářka ví, co dělá. Máma ti to vrátí.“
„Samozřejmě,“ pronesla Natálie.
A pokračovala dál.
Domů ale nezamířila. Místo toho došla do malého parčíku nedaleko odtud, posadila se na lavičku a vytáhla telefon. Javory nad ní stály tiše, září se jich ještě doopravdy nedotklo, jen na okrajích některých listů už nechalo rezavý nádech. Po asfaltové cestičce pobíhali holubi s důležitostí lidí, kteří mají přesně daný program.
Natálie otevřela seznam kontaktů a vyhledala číslo Hany Krejčíové.
Hana Krejčíová byla advokátka. Ne kamarádka, ne známá nějaké známé, ale profesionálka, za kterou Natálie přišla před třemi lety kvůli úplně jiné věci — dědictví po maminčině chalupě. Od té doby měla její číslo uložené v telefonu. Jen tak. Pro případ, že by se někdy hodilo.
Ten případ právě nastal.
„Paní doktorko Krejčíová, dobrý den. Tady Natálie Sotníková. Potřebovala bych konzultaci. Pokud by to šlo, ještě dnes.“
Kancelář Hany Krejčíové se nacházela ve starém domě dvě ulice od nábřeží. Natálie si vzala taxi, nechala se odvézt na místo, vystoupala do třetího patra po dřevěném schodišti, které jako by pamatovalo ještě časy Československa, a zazvonila u dveří s mosaznou jmenovkou.
Advokátka ji přijala bez zbytečných řečí. Ukázala jí místo, nalila vodu a nechala ji mluvit.
Natálie vyprávěla klidně, věcně, bez pláče. Držela se faktů: vklad, částka, manželův návrh, cesta k notářce, listina s formulací „bezúplatný převod“ a její odchod.
Hana Krejčíová naslouchala a občas si něco poznamenala do bloku.
„Podepsala jste něco?“ zeptala se, když Natálie domluvila.
„Ne.“
„Výborně. To je teď nejdůležitější.“ Advokátka odložila pero. „K dnešnímu dni tedy peníze zůstávají vaše, vklad je stále váš a nevznikly žádné právní následky. Chápu vás správně, že chcete vědět, jak postupovat dál?“
„Ano,“ přikývla Natálie. „Přesně to chci vědět.“
Mluvily spolu přibližně hodinu. Hana Krejčíová jí srozumitelně a bez emocí vysvětlovala, co znamená společné jmění manželů, kdy je majetek oddělený, jakou roli by hrála předmanželská smlouva — kterou Natálie s Kryštofem nikdy neměli — a jak by se na celou situaci díval zákon. Natálie poslouchala a cítila, jak se jí v hlavě pomalu, krok za krokem začíná skládat něco, co připomínalo plán. Ne pomstu. To ne. Spíš jasný obrys reality.
„Uvažujete o rozvodu?“ zeptala se advokátka přímo.
Natálie chvíli mlčela.
„Uvažuju o svých penězích,“ odpověděla nakonec. „Nejdřív o nich.“
Zatímco seděla v kanceláři, Kryštof jí volal čtyřikrát. Jednou se ozvala i Libuše Benešová. Natálie telefon nezvedla. Nebylo to ze vzdoru. Jen nechtěla slyšet tchynin hlas tady, mezi právnickými knihami a pokojným světlem stolní lampy. Tahle místnost byla na takový hlas příliš rozumná.
Když vyšla ven, začínalo se stmívat. Zářijové večery přicházely rychle a skoro znenadání — ještě před chvílí bylo světlo a najednou se ve výlohách odrážely pouliční lampy.
Zašla do malé kavárny, objednala si něco teplého a snědla to mlčky, s pohledem upřeným do okna. Za sklem procházeli lidé — obyčejní lidé se svými taškami, starostmi a myšlenkami — a nikdo z nich neměl nejmenší tušení, co se dnes Natálii Sotníkové stalo. Kupodivu ji to uklidňovalo.
Domů dorazila o půl deváté.
Kryštof byl v bytě. Seděl na pohovce s telefonem v ruce, ale jakmile se objevila ve dveřích, prudce vstal. Natálii hned došlo, že na ni čekal celý večer. Možná nevěděl, co si s tím čekáním počít, ale čekal.
„Kde jsi byla?“
„Měla jsem něco na vyřízení,“ odpověděla a začala si zouvat boty.
„Co na vyřízení?“ V jeho hlase se mísil vztek s něčím dalším. Snad s obavou. „Mimochodem, máma je z toho úplně vyřízená. Hodně ji to vzalo.“
Natálie prošla do kuchyně a nalila si sklenici vody.
„To je mi líto,“ řekla bez výrazu.
„Líto!“ vybuchl a šel za ní. Zůstal stát ve dveřích. „Natálie, chápeš vůbec, co jsi dneska provedla? Notářka viděla, jak jsi prostě vstala a odešla. Máma potom hodinu brečela!“
„Kryštofe,“ otočila se k němu a podívala se mu přímo do očí. „Já jsem si ten dokument přečetla. V tom dokumentu stojí: ‚bezúplatný převod‘.“