Postupně se ujímali slova. Lenka měla na starosti serverovou část systému. Marek, osmadvacet let, pracoval na mobilní aplikaci. Václav, dvaatřicet, se zabýval databází, tedy místem, kam se ukládaly všechny údaje o uživatelích.
Psala jsem si poznámky do sešitu. Stručně, bez zbytečností. Jméno, projekt, současná práce.
Pak přišel na řadu Tadeáš.
Odkašlal si. Hlas měl pořád sebejistý, ale držení těla už se změnilo. Neseděl rozvalený jako předtím, narovnal se.
„Tadeáš. Frontend. Dělám uživatelský účet.“
„Frontend je část, kterou běžný člověk vidí na obrazovce,“ řekla jsem. Vysvětlovala jsem to spíš pro pořádek, aby bylo jasné, co si zapisuji. „Tlačítka, formuláře, jednotlivé stránky. Uživatelský účet znamená místo, kam se člověk přihlásí jménem a heslem, upraví si nastavení a podívá se na historii. Je to tak?“
Tadeáš krátce přikývl.
„Termín?“ zeptala jsem se.
„No… normálně. Pracuje se na tom.“
„Prosím konkrétněji. Do kdy?“
Pokrčil rameny.
„Asi do pátku.“
„Dobře. To, co máš hotové teď, mi pošli dnes do pěti. Na kontrolu. Chci vidět aktuální stav.“
Na rtech se mu objevil úšklebek. Sotva znatelný, jen jeden koutek se pohnul, ale všimla jsem si toho. A všimli si toho i dva kluci vedle něj. Jeden z nich, ten, který si ráno odfrkl, se opřel dozadu na židli.
Porada skončila. Všichni se začali zvedat a mířit ke dveřím. Sbírala jsem si sešit, když ke mně z chodby dolehl Tadeášův hlas. Nemluvil nahlas, ale šeptání to také nebylo. Přesně tak, aby to bylo slyšet, a zároveň aby později mohl tvrdit: „Já jsem nemluvil na vás.“
„Dosazená přes známosti. Viděli jste? Sešítek, propiska. Jak někde v účtárně. Třiadvacet let zkušeností a obléká se jak knihovnice. Uvidíme, jak dlouho jí to vydrží.“
Někdo se tiše zasmál.
Lenka stála u automatu na vodu. Slyšela všechno. Podívala se na mě.
Já jsem se otočila k monitoru.
Třikrát. Za půl dne hned třikrát.
Poprvé na chodbě: „Paní, uhněte,“ před dvěma svědky. Podruhé ten posměšný výraz během porady, když jsem mu zadala práci. Potřetí teď. „Přes známosti,“ za mými zády, ale dostatečně hlasitě na to, abych to zachytila.
Na obrazovce jsem otevřela projektový kód. Potřebovala jsem zjistit, co už je hotové a co jen vypadá hotově. Položila jsem prsty na klávesnici a v tu chvíli se ve mně něco uklidnilo.
Tohle bylo moje území.
Tady nerozhodoval věk. Ani oblečení. Ani to, kdo se umí hlasitěji posmívat.
Tady platilo jediné: buď to funguje, nebo ne.
V pět hodin mi Tadeáš poslal kód ke kontrole.
Otevřela jsem soubory. Dvanáct modulů, něco přes čtyři sta řádků. Uživatelský účet, tedy přesně ta část webu, kde se člověk přihlašuje, mění své údaje a kontroluje, co si koupil. Nebyla to nejtěžší úloha na světě, ale vyžadovala pečlivost. Hlavně kvůli bezpečnosti. Za takovou stránkou nestojí jen abstraktní „uživatelé“, ale skuteční lidé se skutečnými osobními údaji.
Tadeáš se objevil u mého stolu. Ruce měl v kapsách, bradu lehce zvednutou, sluchátka zavěšená kolem krku.
„Poslal jsem to. Všechno běží. Můžu jít?“
„Počkej,“ řekla jsem a posouvala kód na monitoru. „Sedni si, prosím.“
Nesedl si. Zůstal stát a přešlapoval z jedné nohy na druhou.
První chyba se objevila po třech minutách. Kontrola hesla byla napsaná špatně. Program pustil dál i prázdné políčko. Bylo to jako zámek na dveřích, který se otevře jen proto, že někdo vezme za kliku. Bez klíče. Kdokoli by se mohl dostat do cizího účtu, aniž by znal heslo.
„Tady,“ ukázala jsem na konkrétní řádek. „Ověření neproběhne. Uživatel se může přihlásit s prázdným heslem. Chápeš, co to znamená? Cizí člověk vleze do cizího účtu a vidí všechno. Jméno, adresu, číslo karty.“
Tadeáš se sklonil k obrazovce.
„Jo, aha. Drobnost. Pak to opravím.“
„To není drobnost. To jsou dveře bez zámku.“
Druhá chyba: údaje se odesílaly bez ochrany. Jako kdyby někdo poslal dopis s osobními údaji ne v zalepené obálce, ale na pohlednici. Cestou by si ho mohl přečíst kdokoli.
Třetí problém spočíval v tom, že stejná akce byla opsaná na čtyřech různých místech místo toho, aby existovala jednou. Jako kdyby v receptu stálo „předehřej troubu na sto osmdesát“ čtyřikrát, na každé stránce znovu. Program se tím zpomaluje a snáz se rozbije.
Pak následovala čtvrtá chyba.
Pátá.
Šestá.
Tadeáš mlčel. Uši už neměl růžové. Byly rudé. Jasně červené, jako raci na míse. Ruce vytáhl z kapes a založil si je na hrudi.
Sedmá chyba. Program neověřoval, jestli uživatel vůbec existuje, než mu zobrazil stránku. Jako pošťák, který nese balík na adresu, aniž by si ověřil, že tam nějaký dům opravdu stojí. Balík zmizí neznámo kam. A data se dostanou neznámo ke komu.
„Sedm chyb,“ zavřela jsem sešit. „Na čtyři sta řádků kódu. Tři z nich jsou kritické. Kdyby se tohle dostalo na ostrý web, osobní údaje uživatelů by ležely komukoli přímo před očima.“
Tadeáš stál naproti mně. Ruce už neměl zkřížené, visely mu podél těla. Prsty sevřel v pěsti.
„Opravím to,“ řekl tiše.
„Samozřejmě, že to opravíš. Zítra v deset ráno čekám novou verzi. Všech sedm bodů.“
Otočil se a odešel. Rychle, bez jediného ohlédnutí. Dveře se za ním daly do pohybu.