Nepráskly. Přidržel je. Jenže záda měl přitom ztuhlá jako z kamene.
Opřela jsem se do křesla a teprve tehdy povolila sevření prstů. Zabolely mě, jako by mi do nich někdo nasypal štěrk. Celý den jsem svírala propisku u zápisníku tak křečovitě, jako by na ní záviselo všechno. Krk jsem měla ztuhlý od napětí, ramena tvrdá a nehybná, skoro dřevěná.
Lenka ke mně mlčky přišla a položila vedle mě sklenici s čajem.
„Včera jsem si vás našla na internetu,“ pronesla tiše. „Na minulém místě jste stavěla systém pro banku. Pro miliony lidí.“
„Pro tři a půl milionu,“ opravila jsem ji. „Ale za čaj děkuju.“
Na okamžik se pousmála a zase odešla.
Čaj pálil do prstů a byl sladký. Obemkla jsem sklenici dlaněmi a nechala teplo, aby se mi pomalu vpíjelo do kůže. První příjemný pocit za celý den. Jenže dovolit si polevit by byla chyba.
Na poslední stránku zápisníku jsem drobným písmem připsala: „Umí to. Jen nechce. Uvidíme zítra.“
Druhý den ráno dorazil kód v devět čtyřicet sedm. Třináct minut před termínem. Otevřela jsem soubory a pustila se do kontroly. Ze sedmi chyb byly opravené čtyři. Tři zůstaly. A právě ty zásadní. Přesně ty, které se týkaly bezpečnosti.
Tadeáš se objevil v deset pět. Podrážky tenisek mu na prahu tiše zavrzaly.
„Poslal jsem to,“ oznámil hned ode dveří.
„Vidím. Tři chyby tam pořád jsou. Ty, které jsem ti včera označila červeně.“
„Tam je všechno v pořádku. Kontroloval jsem to.“
„Není. Posaď se, ukážu ti to.“
Sedl si. Přetáhla jsem jeho kód na velký monitor a začala řádek po řádku ukazovat, kde se program rozpadá. Ke každému bodu jsem přidala vysvětlení. Jednoduše, bez ponižování, bez jedovatosti. Tak, jak se složitý problém vysvětluje člověku, který ho pochopit dokáže, pokud o to stojí.
On o to nestál.
„Tohle jsou slovíčkaření,“ odsekl. „Na minulém místě nám takový kód prošel bez jediného dotazu.“
„Pak tam zřejmě platily jiné nároky. Tady platí moje.“
„Vaše nároky jsou možná z roku dva tisíce. Dneska už takhle nikdo nepracuje.“
Zadívala jsem se na něj. Klidně. Beze slova. Tři vteřiny. Pak pět. Pohled nesklopil, ale rychle zamrkal. Nervózně.
„Tadeáši, bezpečnostní pravidla jsou stejná v roce dva tisíce tři i v roce dva tisíce dvacet šest. Heslo nesmí být prázdné. Uživatelská data se nesmí posílat nechráněná. To není trend ani módní výstřelek. To je základ. Jako základy pod domem. Když chybí, spadne všechno.“
Prudce se zvedl. Židle se odsunula s ostrým skřípnutím, nohy zadrhly o podlahu.
„Napíšu Miroslavovi. Vy na mně hledáte chyby jen proto, že jsem se k vám včera nechoval podle vašich představ. Je to osobní.“
Odešel. Dveřmi nepráskl, ale kroky na chodbě byly rychlé, tvrdé a vzteklé.
Zůstala jsem sedět sama. Klimatizace pod stropem monotónně hučela. Na obrazovce svítil jeho kód se třemi červenými poznámkami. Ruce jsem měla položené na stole dlaněmi dolů. Vypadaly klidně. Uvnitř se ale napínala pružina. Ta známá, která se utahuje pomalu, závit po závitu. Utahovala jsem ji třiadvacet let. Třiadvacet let jsem poslouchala poznámky typu: „Babičko, sem asi nepatříte“, „Paní, tohle je vážná práce“ nebo „A jste si jistá, že jste to psala sama?“
Za ty roky jsem vychovala čtrnáct programátorů. Osm z nich dnes vede vlastní týmy. Dva pracují právě tady a byli to oni, kdo mě Miroslavovi doporučil. Systém internetového bankovnictví pro tři a půl milionu uživatelů. Čtyři roky provozu bez jediné vážné poruchy.
A teď mi kluk se dvěma roky praxe tvrdí, že jsem zaujatá. Protože jsem žena. Protože je mi osmačtyřicet. Protože mám u spánků šediny a místo módní mikiny nosím kardigan.
Miroslavův e-mail přišel za hodinu.
„Jitko Řezníková, zastavte se u mě. A vezměte s sebou Tadeáše.“
Kancelář ředitele vývoje byla prostorná. Velký stůl, naproti němu dvě židle, na zdi prezentační obrazovka. Miroslav si sundal brýle, položil je před sebe a promnul si kořen nosu.
„Tadeáš mi napsal, že jeho práci hodnotíte předpojatě,“ začal. „Tvrdí, že jde o osobní konflikt. Prý mu vracíte nějaké ranní nedorozumění. Tadeáši, trváš na tom?“
Tadeáš seděl vzpřímeně. Hlas měl rovný, uhlazený, jako by si odpověď předem několikrát nacvičil.
„Ano. Včera přišla do oddělení a já ji nepoznal. Myslel jsem, že je z provozu nebo z hospodářské správy. Obyčejný omyl, to se může stát každému. Jenže teď mi shazuje kód. Sedm připomínek ke čtyřem stovkám řádků není normální. Ten kód funguje, sám jsem ho testoval.“
Miroslav zvedl oči od stolu a podíval se na mě přes brýle.
„Jitko Řezníková?“
„Můžu použít váš počítač?“
Přikývl. Přesunula jsem se k jeho notebooku, otevřela soubor s Tadeášovým kódem a na nástěnnou obrazovku poslala první chybu.
„Tady je kontrola hesla,“ řekla jsem klidně a ukázala na konkrétní řádky. „Podívejte se, Miroslave. Nechám pole úplně prázdné. Ani jeden znak. Kliknu na ‚Přihlásit‘. A systém mě pustí dál. Do osobního účtu libovolného uživatele. Bez hesla. Jméno, adresa, historie nákupů, telefonní číslo — všechno odkryté.“
Miroslav si znovu nasadil brýle. Zadíval se na obrazovku. Potom na Tadeáše.
„Tohle není hnidopišství,“ pokračovala jsem. „Tohle je díra, kterou se dá dostat k cizím údajům. Tadeáš to považuje za maličkost.“
Pak jsem přešla k druhému problému.