Data ležela bez jakéhokoli krytí — jako pohlednice poslaná místo zalepené obálky. A třetí chyba byla ještě horší: program si před zobrazením údajů vůbec neověřoval, komu je vlastně ukazuje. Všechno jsem rozebrala srozumitelně, na příkladech. Nepospíchala jsem. Nezvyšovala hlas. Nevychutnávala si to. Jen jsem ukazovala jedno místo za druhým, jako když lékař přikládá na světlo rentgenový snímek: tady, tady a ještě tady.
Miroslav si sundal brýle a položil je na desku stolu. Velmi tiše.
„Tadeáši, vidíte to?“
Tadeáš neodpověděl. Ruce měl sevřené v klíně tak pevně, až mu zbělely klouby. Krk mu zrudl v nepravidelných skvrnách; červeň se mu táhla od límce mikiny až k uším.
„Jitka Řezníková má pravdu,“ řekl Miroslav. „Tohle nejsou drobnosti ani slovíčkaření. Jsou to bezpečnostní chyby. Kdyby se takový kód dostal na ostrý web, měli bychom velký problém. Opravdu velký. A nejen technický, ale i právní.“
V místnosti zůstalo ticho. Tadeáš hleděl do podlahy.
A právě tehdy jsem vyslovila větu, kterou jsem si potom v hlavě přehrála snad stokrát. Dodnes přesně nevím, jestli jsem ji říct měla.
„Tadeáši,“ promluvila jsem klidně, bez nátlaku. Dívala jsem se mu na temeno, protože oči nezvedl. „Včera jste mě seznámil s oddělením. Veřejně. Přede všemi na chodbě jste mi vysvětlil, že tady potřebujete programátory, ne uklízečky. A potom jste kolegům povídal, že mě sem někdo protlačil po známosti.“
Prudce zvedl hlavu. V očích měl vztek i strach zároveň.
„Jestli chcete, můžu vám oplatit stejným způsobem. Uděláme veřejné review. Víte, co to znamená? Váš kód se promítne na plátno před celým týmem. Devět lidí bude sledovat každý řádek. Uvidí prázdná hesla, nechráněná data i části, které jste si po sobě očividně nezkontroloval. Co myslíte — líbilo by se vám takové představení kolektivu?“
Nikdo nepromluvil. Uplynula vteřina. Druhá. Třetí.
Tadeáš povolil sevřené prsty. Pak je zase stiskl. Neřekl ani slovo.
Miroslav si odkašlal.
„Myslím, že to nebude nutné. Tadeáši, opravte ten kód. Dnes. Paní Řezníková, děkuji. Pokračujte v práci.“
Vyšli jsme ven. Tadeáš jako první. Rychle, bez jediného ohlédnutí. Jeho tenisky zavrzaly na podlaze chodby. Já šla za ním pomaleji. Zavřela jsem dveře a opřela se zády o stěnu.
Třásly se mi ruce. Ne strachem. Spíš tím, že jsem to opravdu řekla. Nahlas. Před vedoucím. Navrhla jsem klukovi, že jeho práci rozebereme před celým oddělením — přesně jako on den předtím přede všemi rozebral mě. Oko za oko. Bylo to spravedlivé? Možná. Bylo to správné? Tím jsem si jistá nebyla.
Byl to kluk. Pětadvacet let. Dva roky praxe. Hloupě drzý, přehnaně sebejistý, nezralý. Ale pořád kluk. Mohla jsem jen ukázat chyby, zvednout se a odejít. Bez poznámky o veřejném review. Bez nastaveného zrcadla. Profesionálně, věcně, chladně.
Jenže já ji pronesla. A zasáhla přesně tam, kam jsem mířila.
Lenka stála u kávovaru. Viděla nás vycházet. Podívala se na mě dlouze, zkoumavě. Narovnala jsem se, odlepila záda od zdi a došla ke svému stolu.
Kolem třetí odpoledne jsem měla opravený kód na monitoru. Všech sedm chyb bylo uzavřených. Přehledně, správně, čistě. Tadeáš uměl psát dobře. Když chtěl. Anebo když pochopil, že tentokrát se jeho práce bude opravdu kontrolovat.
Večer jsem zůstala v kanceláři sama. Ostatní už odešli. Monitor vrhal do šera namodralé světlo. Vedle klávesnice stála sklenice s vychladlým čajem. Zápisník ležel otevřený na dnešní stránce. Sedm bodů. Všechny přeškrtnuté. Opraveno.
Dopila jsem studený čaj a znovu se mi vrátila stejná otázka: muselo to být právě takhle? S výhrůžkou veřejného rozboru? Třiadvacet let jsem si budovala jméno. Řádek po řádku. Jedna probdělá noc za druhou. Čtrnáct žáků. Systém pro miliony lidí. A pak přijde jeden mladík se sluchátky kolem krku a usoudí, že jsem uklízečka. Protože věk. Protože svetr. Protože šediny.
Ne. Nelitovala jsem toho. Ale lehko mi z toho také nebylo.
Uběhly dva týdny. Tadeáš už zdraví. Kývne, očím se vyhne a procedí „dobré ráno“ skrz zuby, ale pozdraví. Kód odevzdává včas. Chyb nejdřív zůstaly tři, potom dvě, nakonec jedna. Učí se. Mlčky, bez otázek, ale učí. Poznám to podle kódu.
Jen v kuřárně — Lenka mi to řekla, sama tam nechodím — prý mluví jinak. Tvrdí, že si „honím ego na mladých“. Že sem „dotáhli nějakou ženskou, která všem kazí život“. Že „dřív to fungovalo normálně a teď se řeší každá čárka“. Půlka oddělení mu přikyvuje. Zvykli si odevzdávat práci, na kterou se nikdo pořádně nedíval. Druhá půlka mlčí a pracuje. Jejich kód je čistší. To vidím.
A já každé ráno přicházím v devět. Sednu si ke stolu. Otevřu zápisník. Šediny u spánků zůstaly. Šedý kardigan také — ten samý jako první den a všechny další dny po něm. Za zády mám třiadvacet let práce. Čtrnáct lidí, které jsem vychovala. Tři a půl milionu uživatelů, kteří se nikdy nedozvědí, že jejich údaje byly v bezpečí i proto, že jedna „paní se sešitkem“ kontrolovala řádek po řádku.
A jedna otázka mě pořád nepouští.
Přehnala jsem to tehdy v Miroslavově kanceláři? Bylo to veřejné review férové varování, nebo už příliš tvrdá rána? Vždyť je to ještě kluk. Pošetilý, ale kluk.
Nebo bylo správné dát hned na začátku jasně najevo, že tady nerozhoduje věk, ale výsledek?
Co myslíte?