V tašce nesla drobný dárek pro Marka Navrátila — hrnek s nápisem „Šéf přes kávu“. Byt ji přivítal takovým tichem, až v něm skoro zvonilo. Jen dveře do ložnice zůstaly pootevřené. Petra Tkadlecová k nim přistoupila, nakoukla dovnitř a v tu chvíli jí krev prudce udeřila do spánků.
Alena Mlynářová stála zády ke dveřím u otevřené komody. Mezi palcem a ukazováčkem držela Petřiny kalhotky, jako by zkoumala vadný kus látky v obchodě. Obyčejné bavlněné prádlo s vybledlým medvídkem se jí houpalo v ruce. Nešlo jen o letmý pohled. Alena látku mnula, přivírala oči a zkoumala švy s takovou vážností, jako by posuzovala, zda vydrží budoucí rodovou linii vnoučat, která se podle ní měla zrodit právě z těchhle zásuvek.
„Paní Mlynářová.“ Petřin hlas zněl zastřeně, skoro chraplavě, jako po dlouhém škrcení. „Co to děláte?“
Tchyně se otočila pomalu, s klidem panovnice, kterou nikdo nemá právo rušit. Kalhotky neodhodila. Pečlivě je položila zpět, jako by tím udělovala razítko schválení — nebo spíš rozsudek. „Kontroluji, Petruško. Správná hospodyně má vědět, v jakém stavu jsou její… zásadní rezervy. A tady, jak vidím, ty švy nejsou nic moc.“
To už nebyla neomalenost. Bylo to vniknutí do prostoru, kam nikdo cizí nesměl. Do nejtiššího a nejosobnějšího kouta jejího života.
Napjatá trpělivost, tenká jako přetažená gumička, praskla.
„Na tohle nemáte právo!“ vyrazilo z Petry a hlas jí náhle zesílil. „To jsou moje věci. Moje komoda. Můj domov. Jak si to vůbec můžete dovolit?“
Z Aleny Mlynářové v jediném okamžiku spadla přívětivá maska zkušené rádkyně. Pod ní zůstalo jen studené, tvrdé kamení. Udělala krok vpřed a její stín Petru téměř přikryl.
„No podívejme, jak nám nevěstuška zasyčela,“ protáhla sladce, ale v každé slabice byl jed. „Myslíš to vážně? Ty ses snad pomátla?“
Pak její hlas ztvrdl do ledového kovu.
„Tohle je byt mého syna! Jediného chlapa v téhle domácnosti. Tady rozhoduje on, ne ty. A ty teď hned zavřeš pusu.“