Jenže především pro Dagmar.
Ve svém bytě vládla Dagmar Svobodová jako neomezená paní domu. Ona určovala, co se bude vařit k večeři, kdy se zapne televize, v kolik půjde Tereza spát i co se smí koupit a co je zbytečné.
Martina Nováková do toho neměla co mluvit. Bydlela pod cizí střechou a musela se řídit pravidly, která neurčovala ona.
„Martino, takhle Terezku oblékat nemůžeš, nastydne se!“
„Proč jsi koupila zrovna tenhle salám? Říkala jsem ti přece, že bereme jen ten ve slevě!“
„Martino, nečti jí večer pohádky. Pak je z toho celá rozdivočelá a neusne.“
Martin Dvořák většinou mlčel. Kdykoli se Martina pokusila znovu otevřít téma stěhování, vyhnul se přímé odpovědi.
„Vydržme tu ještě chvíli,“ říkával. „Kam bychom spěchali? Máma by to sama neměla jednoduché.“
„A já to snad jednoduché mám?“ zeptala se jednou Martina.
„Prosím tě, ještě to nějak přečkej. Je to moje máma.“
A tak Martina přečkávala. Rok za rokem. Čtvrtý, pátý. Chodila do práce, polovinu výplaty dávala tchyni, starala se o dceru a polykala poznámky k vlastnímu vaření, oblečení i k tomu, jak vychovává dítě.
Pořád doufala, že jednoho dne Martin řekne: „Dost. Odcházíme.“
Jenže on neřekl nic.
Potom zemřela Martinina babička.
Marie Pokorná byla laskavá, tichá stará paní, která celý život prožila v malém městě ve dvoupokojovém bytě. Jiná vnoučata neměla. Jen Martinu. A právě jí odkázala všechno, co po ní zůstalo.
Byt byl letitý a opravy potřeboval na každém kroku, stál ale v centru. Martina přijela na pohřeb, vyřídila papíry, roztřídila věci a nemovitost nabídla k prodeji.
Kupec se našel překvapivě rychle. Byt se prodal za šest set dvacet pět tisíc korun. Peníze dorazily na Martinin účet v sychravý říjnový den. Seděla zrovna v kanceláři, dívala se na čísla v bankovní aplikaci a poprvé po pěti letech ji napadlo, že možná skutečně může rozhodovat o svém životě.
Nikomu o tom neřekla. Ani Martinovi, a už vůbec ne Dagmar Svobodové.
Začala hledat. Procházela inzeráty, volala makléřům, jezdila na prohlídky. Nepotřebovala nic velkého ani výstavního. Stačil by malý byt, čistý, světlý a hlavně její. Na adrese nezáleželo. Na velikosti také ne. Důležité bylo jediné — aby patřil jí.
Po měsíci našla přesně to, co potřebovala. Jednopokojový byt v novostavbě na okraji města. Osmatřicet metrů čtverečních, hotové povrchy, okna plná světla a klidný dvůr za domem. Cena: rovných pět set tisíc korun.
Martina ho koupila ještě ten den.
Vše nechala zapsat na sebe, převzala klíče a hned se tam jela podívat. Stála uprostřed prázdného pokoje, poslouchala ticho a usmívala se. Jen tak. Bez důvodu. Poprvé po dlouhých letech.
Byl to její domov. Jen její.
Martinovi to chtěla říct večer. V klidu, mezi čtyřma očima. Vysvětlit mu, že byt pořídila za peníze po své babičce, že je čas odejít od jeho matky a že Tereze je už sedm — zaslouží si vlastní pokoj i vlastní prostor.
Jenže Dagmar se to dozvěděla dřív.
Jak, to Martina nikdy nezjistila. Možná zaslechla telefonát. Možná se jí hrabala v kabelce a našla dokumenty. Nakonec na tom ani nezáleželo.
Když se Martina vrátila z práce, tchyně na ni čekala připravená k útoku.
„Ty jsi zrádkyně!“ křičela Dagmar Svobodová. „Já tě vzala pod střechu, dávala jsem ti najíst, hlídala jsem dítě, a ty uděláš tohle? Ty peníze měly jít na rodinu!“
„Na jakou rodinu?“ zeptala se Martina unaveně.
„Na naši! Martinovi se mělo koupit auto! Andree se mělo odložit na studium!“