Jenže starat se o dospělého člověka, který doma najednou neumí ani základní věci, a ještě ho mít nastěhovaného ve vlastním bytě, to byla úplně jiná disciplína.
Přesně po týdnu se ozvalo nesmělé zazvonění.
Za dveřmi stál Martin Krejčí. Sám. Vypadal zmačkaně, provinile a tak zuboženě, že by se nad ním možná slitoval i výběrčí pokut.
„Jani… já… vrátil jsem se,“ přešlápl nejistě z jedné nohy na druhou. „Mámě už je o dost líp. Tlak má v normě. Říkala, že všechno zvládá sama.“
Zůstala jsem stát uprostřed chodby, ruce založené na prsou, a neuhnula jsem ani o centimetr.
„To je ale zázračné uzdravení. O tom by se mělo psát do lékařských časopisů,“ pronesla jsem suše. „Tak poslouchej, Martine. Dovnitř projdeš jen tehdy, když přijmeš moje pravidla.“
Sklopil hlavu a mlčky čekal.
„Za prvé,“ začala jsem pomalu a každé slovo jsem vyslovila tak, aby se mu zarylo do paměti, „hned teď mi pošleš na účet peníze za tu matraci, kterou jsi koupil ze společných peněz.“
Vytáhl telefon, ale já pokračovala.
„Za druhé si sám objednáš stěhováky. A nejpozději zítra ta matrace zmizí z mojí ložnice.“
Polkl.
„A za třetí,“ podívala jsem se mu přímo do očí, „jestli se ještě někdy dozvím, že jsi za mými zády něco slíbil, nebo že jsi komukoli dal klíče od mého bytu, odjedeš k mamince rovnou i s kufry a návrhem na rozvod. Je ti to jasné?“
„Jasné,“ odpověděl tiše a otevřel bankovní aplikaci.
„A ty klíče,“ dodala jsem.
Bez jediného protestu odepnul ze svého svazku klíče od bytu a položil mi je do dlaně.
Teprve tehdy jsem po dlouhém týdnu ustoupila ode dveří.
V sobotu pak proběhla druhá část slavnostního ústupu.
Nejdřív dorazili stěhováci a odnesli matraci. Zabalená v původní fólii už nepůsobila jako zdravotní pomůcka, ale spíš jako důkazní materiál ostudy.
Potom přijela Helena Kolářová, aby si odvezla zbytky svého nikdy nezřízeného štábu: krabice, křišťál a sen o tom, že v mé ložnici jednou bude stát její rumunský sekretář.
Mlčky to všechno tahala k výtahu pod ostrým, neúprosným pohledem Ireny Tkadlecové, která samozřejmě přesně v tu chvíli „náhodou“ vyšla na chodbu.
Z někdejší velitelské vznešenosti mé tchyně nezbylo vůbec nic. Už nerozdávala pokyny, neměřila si byt jako budoucí paní domu a směrem k mé ložnici se ani nepodívala.
Irena Tkadlecová si tu příležitost pochopitelně nemohla nechat ujít.
„Helenko, a co ten úřad? Vy jste se sem přece chtěla hlásit k trvalému pobytu, ne?“
Helena Kolářová sevřela krabici s křišťálem tak pevně, jako by v ní nesla poslední trosky svého generálního plánu.
„Rozmyslela jsem si to,“ procedila mezi zuby.
„To se stává,“ řekla jsem klidně. „Někdy stačí jediný týden rodinného štěstí, aby si člověk zase vzpomněl, kde má vlastní adresu.“
Týden strávený s milovaným synem vyléčil Helenu Kolářovou účinněji než všechny prášky světa.
Z tlaku, ze samoty a hlavně ze zvyku žít pohodlně na účet někoho jiného.