„A budu o tom mluvit dál!“ vyhrkla Šárka Hájeková povýšeně. „Mám na to plné právo. Můj muž byl osobnost, uznávaný vědec, doktor věd!“
„Právě proto jsem si dovolila něco ověřit,“ řekla Kateřina klidně a sáhla do kabelky. Vytáhla z ní pevnou obálku s hlavičkou soukromého zdravotnického zařízení. „Před měsícem jsme s Václavem absolvovali kompletní vyšetření u nezávislých odborníků. Kvůli vašemu nekonečnému psychickému nátlaku jsem už začala pochybovat i sama o sobě. Nechali jsme udělat všechno, co šlo. Testy podstoupil Václav, Milan i já.“
Z obálky vysunula úřední list se sytě modrým razítkem a položila ho přímo před Šárku Hájekovou, dokonce až na okraj jejího talíře.
„U Václava byla potvrzena lehká opožděnost ve vývoji řeči, vyvolaná dlouhodobým napětím v rodině,“ pokračovala Kateřina. „Jinými slovy kvůli tomu, že ho vlastní babička při každé návštěvě dusí, hodnotí a dává mu najevo, že ho považuje za zaostalého. Psychoterapeut napsal jasně: dítě se před vámi uzavřelo. Rozumově odpovídá svému věku, chápe všechno kolem sebe, jen se ve vaší přítomnosti bojí promluvit. Ale to nejzajímavější, paní Hájeková, najdete až na druhé straně. Jsou tam výsledky genetického screeningu, který podstoupil Milan i já, a také související lékařské závěry.“
Martina Kolářová v tu chvíli prudce zbledla. Natáhla ruku k papírům, jako by je chtěla rychle sebrat, ale Kateřina je přitiskla dlaní ke ubrusu.
„Milan je Václavův biologický otec. Shoda je naprosto jednoznačná. Jenže když lékaři kvůli rodinné anamnéze porovnávali zdravotní dokumentaci, dostali se i k archivním údajům Milana a jeho zesnulého otce. Ano, toho vašeho slavného profesora.“ Kateřina se na tchyni zadívala bez mrknutí. „A tam se ukázala pozoruhodná skutečnost. Jaroslav Urban po těžké nemoci prodělané v raném mládí fyzicky nemohl mít děti. Milan s tou vaší opěvovanou profesorskou krví nemá společného vůbec nic. Je synem vašeho tehdejšího řidiče Oldřicha Mlynáře, se kterým jste na začátku osmdesátých let zařizovala dodávky pro samoobsluhu.“
Kolem stolu to zahučelo tlumeným, zděšeným nádechem. Teta z Olomouce opatrně odložila sklenku vína, jako by se bála, že by jí kvůli jedinému cinknutí uniklo další slovo.
Šárka Hájeková zbledla do popelava. Rty se jí roztřásly a pěstěné prsty se křečovitě zahákly za hranu stolu.
„Ty… ty mizerná ženská!“ vyjekla. „Všechno sis vymyslela! Je to pomluva! Milánku, synáčku, neposlouchej ji! Chce nás rozeštvat, chce pošpinit památku tvého otce!“ křičela, jenže hlas se jí v půli věty zlomil do chrapotu.
„Mami?“ Milan Janeček ten večer poprvé zvedl oči a podíval se na ni napřímo. Nebyly v nich slzy. Jen těžká, tupá únava, která se v něm hromadila celé roky. „Já jsem to věděl. Našel jsem otcovy staré lékařské zprávy v garáži už před třemi lety, když jsme se s Kateřinou právě vzali.“