„Mám tu nějaké sušenky,“ dodala Lucie, „ale upozorňuju, jsou od včerejška.“
„Dám si.“
Lucie zalila čaj do hrnku s nápisem „Nejlepší makléřka 2024“. Dostala ho od kolegů v kanceláři a používala ho denně, protože podle jejích slov se „pochvaly mají pravidelně utvrzovat“.
„Tak ven s tím,“ pobídla ji.
Tereza chvíli hleděla do stolu.
„Řekl mi, že jsem u něj jen host.“
Lucie vrátila konvici na podložku. Udělala to nezvykle pomalu.
„Ještě jednou.“
„Doslova řekl, že když bydlím v jeho bytě, mám se chovat jako host. Že nemám hýbat nábytkem. A že tam nemám věšet hadry.“
„Hadry?“ Lucie povytáhla obočí. „Myslel tím tvůj župan?“
„Ručníky. A taky záclony. Moje záclony mu vadí.“
Lucie se opřela do kancelářského křesla, které pod ní zavrzalo. Byla to statná, veselá ženská, která životem procházela stejně hlučně jako nábytek, na němž sedávala, a nijak se tím netrápila.
„Terezo,“ pronesla po chvíli, „ty s tím chlapem rok žiješ, vaříš mu, platíš elektřinu, pověsíš záclony, aby to tam trochu vypadalo, a on ti řekne, ať se chováš jako návštěva?“
„Ano.“
„A tys mu na to řekla co?“
„Nic.“
„To byla chyba. Měla jsi mu vylít na hlavu polévku.“
„Žádná nebyla. Jen karbanátky.“
„Karbanátky na hlavu poslouží taky,“ konstatovala Lucie a zakousla se do sušenky.
Tereza se napila. Čaj byl horký, přeslazený a podaný v hrnku nejlepší makléřky. Najednou ji začaly pálit oči. Čajem to nebylo.
„Lucie, já vážně nevím, co mám dělat.“
„Co bys dělala. Odejdi.“
„A kam? Zpátky do spolubydlení? Tam je Simona z Ostravy.“
„Dej Simoně měsíc dopředu vědět. Nebo pojď ke mně, gauč mám volný.“
Tereza zavrtěla hlavou. Bylo jí devětačtyřicet. Hlavní účetní. Žena s rovným držením těla, brýlemi za dvacet tisíc, upravenou manikúrou a diářem, kde měla každý den rozplánovaný téměř po minutách. A teď seděla v kanceláři mezi lékárnou a bistrem s kebabem a přemýšlela, kde bude vlastně bydlet.
Večer se vrátila k Tomášovi. V obýváku běžel fotbal.
„Večeři máš v lednici,“ oznámila mu.
„Hm.“
Prošla do pokoje. V rohu stály dvě krabice plné knih. Tereza si k nim dřepla a přejela prstem po zaprášeném víku. Na té horní bylo fixem napsáno „kuchyň“. Psala to sama před rokem, když věřila, že tady zůstane dlouho a že si knihy brzy vyrovná do polic. Police Tomáš nikdy nekoupil.
„Tomáši!“
„No?“
„Můžu se tě na něco zeptat?“
Objevil se ve dveřích s lahví piva v ruce.
„Ptej se.“
„Tenhle byt. Je opravdu tvůj?“
Zamračil se.
„Jak to myslíš?“
„Úplně obyčejně. Jsi zapsaný jako vlastník?“
„Samozřejmě. Proč?“
„Jen se ptám.“
Pokrčil rameny a vrátil se k fotbalu. Tereza vytáhla telefon.
V hlavě účetní se každá myšlenka rodí jako nejasné podezření a končí jako přehledná tabulka. Před rokem, když se k sobě nastěhovali, ji Tomáš požádal, aby zaplatila energie a poplatky, prý je to jednodušší, když stejně pracuje poblíž banky. Zaplatila je. A pak znovu. Každý měsíc. Složenky a vyúčtování přitom chodily na jméno Vladimír Válek.
Ne na Tomáše.
Tehdy tomu Tereza nevěnovala zvláštní pozornost. Třeba je byt napsaný na otce. Nebo na dědečka. Takové věci se stávají. Jenže teď, když seděla na podlaze vedle zaprášených krabic, jí najednou došlo, že jí Tomáš vlastně nikdy neukázal jediný doklad k bytu.